Le labyrinthe du traducteur

— Tu tombes mal, soupira Henry Bold en ouvrant la porte.

L'ogre arrogant avait les traits tirés, le teint gris et la cigarette en berne. À le voir aussi mal-en-point, Simon faillit lui demander s'il était malade. Des heures, des heures qu je suis là-dessus, maugréa-t-il, oubliant instantanément la présence du jeune homme pour aller se verser une tasse de thé dans la cuisine. Il se laissa tomber sur une chaise, l'œil dans le vague. Soudain, son visage se crispa comme si un paquet de reptiles se livrait une lutte à mort au fond de ses intestins. Rien, rien, marmonna-t-il pour lui-même.

— Je peux vous être utile à quelque chose?

Bold tourna son regard vers Simon, aussi stupéfait que si une sœur de charité lui avait proposé la botte ou que si le postier s'était mis à déclamer un extrait des Méditations métaphysiques au milieu de la cuisine.

— Utile? Are you taking the piss out of me?, hurla-t-il en assénant un vigoureux coup de poing sur la table.